Elena Pulido Palma remueve un montón de fotos familiares. En muchas de ellas, parece olerse el vino. Componen un mosaico de escenas bodegueras, el ambiente inconfundible de su familia que ha pasado de padres a hijos. Contemplarlas es abrir la puerta del pasado de par en par. Asistimos al…

Con su escobón y una sonrisa sin rencores, parecía la viva imagen del sosiego y la serenidad. Era celeste como Vicente Aleixandre, incompatible con atropellos y arbitrariedades. Un hombre apacible que había convivido con metrallas y pólvoras. Al que le había rondado la muerte en trincher…

Que los bloques de viviendas que se levantaron en el Barrio de las Casas Nuevas fueran de reciente fábrica no los hacía perfectos, bellos mucho menos, claro que no; ni suprimía algunos de los inconvenientes que ya conocían, en particular, el hecho de habitar y amoldarse en una superficie…

A Elena Pulido se le corta la voz, ahogada aún por la angustia tantos años después, cuando rememora la noche del incendio. Fue una cosa muy mala. Es lo único que alcanza a decir. Después, ese silencio que trae la congoja, denso y amargo que hiela las palabras. Juan Aguilar, su mari…

Venga. Lo digo abiertamente. He disfrutado de la Fiesta de la Cruz bajo los tendederos de banderolas que aletean todo el rato como aves sujetas al alambre. Y que, sin embargo, invitan a la libertad, al paseo sin prisas, a la conversación cogida al vuelo o a la charla reposada. Aquí, el …