Montilla Digital se hace eco en su Buzón del Lector de una carta abierta de Paco Alcaide Zafra sobre la celebración del Día Internacional del Libro, que tiene lugar cada 23 de abril. Si desea participar en esta sección, puede enviar un correo electrónico a la Redacción del periódico exponiendo su queja, comentario, sugerencia o relato. Si quiere, puede acompañar su mensaje de alguna fotografía.
Sabía que algún día su vista tropezaría cien veces con el mismo punto, que sus manos abordarían el cansancio cortejadas por la osadía de una coma, que sus ideas, erráticas e impredecibles, acabarían haciendo acupuntura en el espejo de su memoria. Lo sabía, lo intuía, pero le daba igual. El libro de su vida estaba incompleto y hoy debía seguir latiendo.
Nunca quiso empadronarse en época alguna. Hacía y deshacía la maleta a medida que sus viajes atemporales le pasaban factura. Porque el tiempo, estúpida invención que los mortales utilizamos para ponernos límites y barreras, era solo una quimera, una historia que fantaseaba con las estrellas y jugaba a ser el autor de su próximo libro, el libro de su conciencia.
Trazaba la línea de sus meridianos recostado sobre los fríos amaneceres de sus polos, ungía la estrechez de los tercos con grandes dosis de transigencia, amasaba los perdones de los justicieros buscando sus pecados junto a la ribera de sus ojos. Nunca hubo maldad en el libro de ALMA, solo certeza de que sus hojas aportaban aire fresco a medida que se iban llenando de evolución.
Nuevos continentes fueron descubiertos al mundo, ideas infames, exterminios y guerras que apocaron a la destrucción de la humanidad. Avances en la ciencia auspiciada por mentes prodigiosas, célebres artistas que apostaron por una nueva perspectiva.
El rico, el avaro, el pestilente violador de ilusiones, la camarera que sirve la cena, el político que inventa utopías, el agnóstico que vive de ilusiones, el médico que receta vida tras fumarse un pitillo, el párroco que duerme soñando con Dios. Todos fueron alma, todos bebieron vida y escribieron su progreso en un libro que sigue repleto de vanidades, injusticias, mentiras y perfumado también por los pétalos de las rosas que la bondad tiene el placer de regar.
Las ideas, el amor, la amistad, los hijos, los placeres mundanos. Todo lo más importante de una vida está reflejado en un libro, el libro que escribe tu ALMA y que te invita a pasar sus páginas a medida que los árboles dejan caer sus hojas empujados por descarados otoños.
¿Y tú, has escrito hoy algo?
Sabía que algún día su vista tropezaría cien veces con el mismo punto, que sus manos abordarían el cansancio cortejadas por la osadía de una coma, que sus ideas, erráticas e impredecibles, acabarían haciendo acupuntura en el espejo de su memoria. Lo sabía, lo intuía, pero le daba igual. El libro de su vida estaba incompleto y hoy debía seguir latiendo.
Nunca quiso empadronarse en época alguna. Hacía y deshacía la maleta a medida que sus viajes atemporales le pasaban factura. Porque el tiempo, estúpida invención que los mortales utilizamos para ponernos límites y barreras, era solo una quimera, una historia que fantaseaba con las estrellas y jugaba a ser el autor de su próximo libro, el libro de su conciencia.
Trazaba la línea de sus meridianos recostado sobre los fríos amaneceres de sus polos, ungía la estrechez de los tercos con grandes dosis de transigencia, amasaba los perdones de los justicieros buscando sus pecados junto a la ribera de sus ojos. Nunca hubo maldad en el libro de ALMA, solo certeza de que sus hojas aportaban aire fresco a medida que se iban llenando de evolución.
Nuevos continentes fueron descubiertos al mundo, ideas infames, exterminios y guerras que apocaron a la destrucción de la humanidad. Avances en la ciencia auspiciada por mentes prodigiosas, célebres artistas que apostaron por una nueva perspectiva.
El rico, el avaro, el pestilente violador de ilusiones, la camarera que sirve la cena, el político que inventa utopías, el agnóstico que vive de ilusiones, el médico que receta vida tras fumarse un pitillo, el párroco que duerme soñando con Dios. Todos fueron alma, todos bebieron vida y escribieron su progreso en un libro que sigue repleto de vanidades, injusticias, mentiras y perfumado también por los pétalos de las rosas que la bondad tiene el placer de regar.
Las ideas, el amor, la amistad, los hijos, los placeres mundanos. Todo lo más importante de una vida está reflejado en un libro, el libro que escribe tu ALMA y que te invita a pasar sus páginas a medida que los árboles dejan caer sus hojas empujados por descarados otoños.
¿Y tú, has escrito hoy algo?
PACO ALCAIDE ZAFRA
NOTA: Los comentarios publicados en el Buzón del Lector no representan la opinión de Montilla Digital. En ese sentido, este periódico no hace necesariamente suyas las denuncias, quejas o sugerencias recogidas en este espacio y que han sido enviadas por sus lectores.
